Ah, Domingo

Cada segundo es una oportunidad de algo. Cada palabra que decimos, sin imporar su profundidad implica un destino nuevo. Cada palabra usada debe ser a conciencia. Somos diferentes de todo ser por que pensamos y nos comunicamos.

Estuve tomando aire para poder decir todo desde un lugar mas comodo. Desde esa distancia ya entendida. Donde ya me 'asenté' en lo que tanto he soñado y como sueño se desvanece en cada estocada del porvenir.

La esencia de los recuerdos son su gente que los construye y no sus escenarios. Hoy me encuentro feliz a las orillas de un rio imaginario que sus aguas alguna vez transitaron por la nostalgia de este domingo que compite por ser infinito.

Somos estas existencias capturadas en el silencio de mi habitación que nunca es la misma y que hoy me despertó con esa sensación de hablar desde un lugar que es muy intimo y suele estar en silencio.

Viajes del alma

Los viajes de la infancia se endurecen hasta cristalizarse en nuestra alma. Como un eje en nuestra memoria, los viajes van clasificando lo lindo de nuestra vida, se translucen en cosas imborrables. De alguna los perseguimos para borrar el historial rutinario, para transcribir en experiencias nuevas, gente y paisajes diferentes.

No puedo evitar recordar a esta altura los épicos viajes a Brasil en el Mercedes Benz record en abolladuras de mi papá y las interminables e itinerarias aventuras en las rutas del mercosur. Aquellos momentos irrepetibles como una huella digital. Lamentablemente todavía puedo oír la voz que se escapaba del cassette de xuxa que mis hermanas habían comprado en alguna festa junina. También puedo volver a oír trasmitido en la radio del coche por las rutas de Uruguay, partido de Argentina vs Colombia en el que perdimos 2 a 1.

Aún olfateo las estelas del alco-nafta aunque en esa época temprana no podía localizar de donde venia. También el agua tibia del mar, inclusive ahora, sigue siendo huésped en mis recuerdos y me parecería extraño vivir sin ella.

Esos recorridos del mapa con su caos y su encanto fueron haciéndose mágicos, una señal de que por lo menos en mi caso indicaba que disfrutaba con lo exótico, la lengua extraña, las tierras lejanas y la construcción de la realidad en forma distinta. Hoy significa un fuerte lazo con las tierras ajenas y una amor profundo en el traspasar fronteras de cualquier lugar.

No todo quien viene a India descubre América

Cristóbal es mi segundo nombre, el dueño de cristalizar lo anhelos de descubrimiento en realidad. Detrás del miedo que precede la quietud, está mi parte más valiente que desafía olas y vientos de tormenta. Esa parte creadora y aventurera. Que es el que ojala solvente mi sueño de viajar eternamente, trazando nuevos mapas y mixturandome con culturas lejanas.

Yo y la India

Se siente bien pisar tierras anheladas. Volver a la India no solo es grandioso a nivel perceptivo. Animarse es vivir. Arriesgarse es la unica forma de sentir una felicidad intensa. Sentir miedo en última instancia es algo muy redituable.

Vivo de la guerra, de la batalla interna, acepto estos demonios profundos que debo punzar de lleno con esta daga que me interroga .

Quiero aprovechar lo verde, la luna y esta tarde de fuego ante la inmensidad de las montañas. Quiero hacerme más liviano. Dejar lo plástico que mutila mi mente. Quiero gente a mi lado que me haga brillar los ojos. Quiero estar armado ante condena inevitablemente que insta a separarnos.

¡Extra, Extra!

“Everything popular is wrong" Oscar Wilde.

Otra vez, en frente del espectro blanco, desafiante. ¿Quién ganará ante esta lucha desproporcionada de reglas? No importa que pase, que se escriba, lo importante es que no gane el blanco por encima de las letras.

Como un pacman de tiempo que come tu conciencia, consumiendo tu creatividad. Ganarle al blanco de la hoja, es imponerse ante ella, entender que cualquier cosa tiene un valor subjetivo y todo puede ser leído. El blanco, su tendencia a la nada, una fuerza gravitatoria que exige y quiere gobernar nuestra mente. Es la nueva forma del ser humano, la no-pregunta.

La pantalla maldita embarga de colores nauseabundos nuestros espacios vitales, arma letal de los que inventan la historia. Historia podrida. Imagines,sonidos y letras, todo mi querido amigo, puede ser utilizado en tu contra. Sin darte cuenta van matando tu sistema inmunológico intelectual.

¿Por qué el periodico es gratuito en el metro? ¿Un buen desayuno informativo para cuando nos levantamos fresquitos antes de ir al trabajo? Un buen regalito...¿Existieron las armas de destrucción masiva, la fiebre del cerdo? ¿Las torres gemelas las tiró Bin laden? ¿A quien elegís creerle?, ¿Elegís algo de tu vida?

El diario, periodico, jornal, encarnación de la figura paterna, Aquel que lo sabe todo, a tiempo exacto y que siempre se levanta antes que nosotros. Tu papá de antaño probablemente sabía como funcionaba el mundo mejor que nadie gracias a que leía Clarin o en su defecto La Nación. ¿Como puede alguien discernir la realidad si no sabe escoger lo que lee? ¿Leer es saber? NO, eso es tan estúpido como confundir el sexo con el amor ...Preguntarse es saber. Saber la realidad, entenderla ¿Es sentarse a la mañana con una medialuna y fumarsela hasta la pagina del pronóstico?

La urbe se dirige al mejor estilo zombie hacia el trabajo, a las 8 de la mañana sin preguntarse ni por que camina (en el mejor de los casos), por que trabaja y porque paga un alquiler a fin de mes o para que carajo sirve la vida, solo sabe que HAY que hacerlo, así te educaron, pero nunca te explicaron porque.

¿Donde se va a meter todo eso cuando su corazón se termine de pudrir un martes a las 14 ¿En el orto? ...Creo que SI. Gracias al diario gratuito y la playstation la urbe es liberada de esa marea existencial, y el viaje se le hace más corto.

Que feo es soportarse a uno mismo en un viaje de subte sin noticias, sin musica, sin alguien que te mire... que aburrido es el mundo cuando te obliga a mirar pa' dentro. La élite informativa ataca en el momento más sensible, cuando estamos medio dormidos. Estamos sedientos de verdad. Queremos algo de que hablar en la taberna hoy. ¡Hay alguien que tiene la verdad y es tan bondadoso de proporcionarnosla gratis! ¿Quién podría resistirse?

Occidente es bueno lo diferente es detractor, el enemigo. Hay que vigilarlo, controlarlo y castigarle lentamente, no sin antes sacarle hasta su ultima gota de recursos. Ya se sabe hace rato.¿Por qué existe Bin Laden, la guerra, la industria de la carne, de los psicofarmacos, el petroleo,las cámaras de seguridad,la crisis, el hambre, el papa, el totalitarismo, la tele,el hombre en la luna, el enemigo, facebook, el silencio elegido y el diario gratis?

Aquí una palabra que explica mucho sobre el comportamiento humano.

Por Poder.

Así funciona la historia podrida. Porque el ser humano es podrido naturalmente y solo se salva el que reflexiona, quien se opone a lo legitimado resiste, descubre un mundo nuevo, Galileo supo que el eje central no era la tierra. Creo que en la vida hay romper más paradigmas internos, y descubrir nuevos mundos.

La Fotografía

Cuando abrí el ultimo cajón me encontré inesperadamente con unas fotografías. En un primer momento creí que no eran mías pero al ver el dorso y la fecha con mi propia letra conecté con el recuerdo. Sin saber, esas imágenes se encontraban en los laberintos de mi memoria y en el desenlace de mi propia vida.

Mientras el suelo de mármol filtraba un aliento helado bajo mis pies descalzos, el invierno frígido daba la sensación que quedaría atrapado bajo las paredes hasta la eternidad. De alguna forma el frió y la situación de madrugada forzosa formaron un escenario perfecto para que yo tuviese aquella experiencia. La primera y la ultima.

Eran dos fotografías, la dos muy buenas a simple vista, aunque la una no tenia nada que ver con la otra, las dos ubicadas en tiempo y espacio similares, según el dorso para ser más específicos: Bangladesh '82.

La primera era un retrato. Era un hombre de rasgos profundamente tallados, como una escultura de madera, llevaba las arrugas como surcos y portaba una mirada segura, tan profunda y negra que traslucía un mundo irrevelable, tan inquisidora como compasiva. Moreno, de masculinidad gris derramada la en la piel, dueño del turbante más perfecto y una fortaleza que se destilaba en su quietud.  Atrás unos arcos que formaban las columnas de mármol. Recuerdo un calor picante, invasivo y persistente que dejaba a uno bañado en sudor, arañaba con su luz beligerante y por la noche te abrazaba como una boa que va comiendo lentamente a su presa hasta dejarte muerto en el fastidio onírico.

Siempre creí que algo poseía calidad en tanto hiciese mover nuestros sentidos. Las fotos, como las demás artes, son calificadas de buenas en proporción a cuantos sentidos de nuestro cuerpo movilice.

Considerándose el sollozo o la risa como uno de los objetivos máximos de los artistas. Es decir, si trasmiten. En este caso había viajado en el tiempo, a través de mi temperatura corporal a altas horas de la madrugada.

Recordé los caños de ducha fría huérfanos de regadera, que como con vergüenza iban vomitando chorros impulsivos de sarro y agua. Pude sentir frió y calor en unos instantes mientras observaba esa foto pero sin embargo era una foto que estaba dispuesta a ser olvidada en cuanto pasase el transcurrir del día.

Con la segunda foto paso algo distinto, algo que no olvide hasta el día de hoy que escribo esto. Prometí contar esta historia el día que tuviese coraje de abrir el cajón otra vez. La foto en su primer encuentro visual no produjo nada, más bien era una foto de esas que pretenden ser artísticas.

Pero tenia una virtud, aquella foto era mas fantástica cuanto más la observase, magnetizaba hasta meterte en la verosimilitud de su magia. Una foto que llevaba un mundo dentro. Con lo cual de esta nunca supe si yo era el dueño. Me creí incapaz de haber podido captar algo así.

El objetivo central de la foto era una bombilla de luz pero su propio destello denotaba una masa amorfa, una bola blanca con diferentes matices de iluminación, estaba situada en el centro hacia el ángulo izquierdo de la foto, en algún intento artístico de dejar la luz de un lado y mostrar el pasillo violáceo por la derecha. La pared tenia la textura de pasta granulada color lila, se entrelazaba con algún rojo mal mezclado. Solo eso. Al fondo se entrevería en un punto un final negro que sería el final del pasillo.

Descarté la foto. Pero la sensacion de que a primera vista me había parecido tonta y ahora interesante me hizo confiar en la que cuanto más la mirase sería más atractiva. Con lo cual unos segundos después estaba en mis manos otra vez. No quité la mirada por un minuto y comencé a ver cada vez más detalles. La conmoción comenzó cuando descubrí que al ver la bola de luz se producía un efecto curioso como en las imágenes guestalticas que dan la impresión de estar moviendose o como aquellos hologramas que son imágenes traspuestas e imitan movimiento.

En cuanto movía la foto percibía movimiento, como si dependiendo del ángulo que ponía la foto la bola iluminaba respectivamente el lugar que yo señalase. Eso me pareció increíble, quedé fascinado, jamas pense que algo así se pudiese conseguir en la fotografía y menos tomada con una Pentax de los 70.

En cuestión esto no tenia que ver con tecnología ni con efectos, concluí que se trataba de algún tipo de portal a un mundo desconocido o tal vez al conector del transe de mi propia muerte. No pude evitar seguir viéndola y cuanto más miraba mas cosas iba notando, de repente, me concentre al punto de perder noción de tiempo y espacio, casi pareciendo estar dentro del pasillo. Súbitamente una atracción involuntaria me fue adentrando por ese corredor extraño.

Me dio terror saber que lo único que veía era ese túnel y no las paredes de mi habitación y estaba siendo arrastrado a una velocidad horriblemente lenta hasta algún punto desconocido. Y creanme que no hay nada mas aterrador que ir lentamente hasta donde uno teme. Tuve mucho miedo y cada vez estaba más oscuro, por que me alejaba de aquella bola de luz y me dirigía a algún final, bruscamente subí como sustentado por un aire espeso y cuando miré hacia arriba que parecía haber un agujero que salia a la realidad, vi la cara de alguien que estaba arrodillado asomando su cabeza como una avestruz en un pozo mirando hacia el túnel, nos miramos horrorizados y el tipo dio un grito desgarrador que me hizo sentir que no era el único que no tenia miedo ,alegando con un grito: ¡¡¡Hay un tipo en mi foto!!!

Todo aquello acabo con aquel grito y con el mio cuando solté repentinamente la foto y me vi en mi habitación fría propinando puteadas de miedo y viendo como La foto caía irónicamente inofensiva . Recuerdo que por mucho tiempo no pude dormir pensando en que esa fotografía estaba en mi cajón, pero me prometí no deshacerme de ella tanto como no volverla a ver solo hasta el día que estuviese preparado para irme y encontrarme con aquel destino y con ese hombre que quien tal vez tenga una copia exacta de mi foto, o sea el retrato lucido de mi muerte.